Eu nunca gostei de chuchu. Nunca vi a menor graça no legume mais aguado do planeta. Aquele legume que no Brasil tem sempre alguém te oferecendo de baciada. Como o amigo do meu pai, que tinha pé de chuchu na horta e deixava um balde de chuchu no portão da nossa casa e ia embora sem nos dar a chance de dizer "não, obrigada". Uma vez até pensei em sair correndo atrás do carro dele com o balde de chuchu nas mãos, suando e gritando "não, obrigada! não, obrigaaaaaaada!!" Mas nunca o fiz porque tinha uma reputação (cof, cof) a preservar. E também porque, bem, era supergentil da parte dele. Na verdade, claro que os chuchus e todos os outros legumes que o tal amigo do meu pai deixava no portão eram sempre muito bem-vindos, principalmente pela minha mãe que adora chuchu. Eu é que nunca me animei com o tal leguminoso com cara de banguela.

Enfim, chuchu por todos os lados, sempre foi a lei. Mas não aqui, of course. Chuchu gosta de calor e sol, portanto tá ferrado e mal pago aqui. Não crescem, ninguém conhece, só vêm importado com assustadores nomes. Mas o que é que isso me importava se eu não gosto de chuchu?

Pois então. Certo dia li um post da Ana e outro post da Zel, ambas falando do famigerado chuchu. Pronto. Tô absoluta e completamente morta de vontade de comer chuchu. E exatamente do jeitinho que a Zel descreveu a salada maravilhosa que a mãe dela faz: chuchu e cebola sauteé com ovo cozido. O dia que uma dessas duas fizer um post dizendo que vão pular da ponte devo seguir também tamanha copycat desavergonhada que sou.

Passei dias vasculhando as prateleiras do Waitrose (nem em um milhão de anos vou encontrar chuchu no Asda) para ver se encontrava o tal Exotic Gourmet Green Squash, mas sem sorte. Até que hoje fomos na nossa tão querida lojinha indiana local e finalmente encontrei o tal objeto de desejo! Paguei quase trêrreal por um único chuchu tamanho médio, mas comprei. Só um porque Mr.M já declarou que não quer salada de chuchu não.